|	to kill or to protect ; mark & teresa

— Grondement lointain annonciateur d'apocalypse, le ciel se pare de ses couleurs les plus ternes, les plus sombres, en vue de l'orage qui se prépare. Les éclaires s'échappent des nuages, vifs, brutaux, impitoyables, et s'écrasent sur les paratonnerres fixés sur les plus hauts buildings de la ville. L'ambiance est lourde et pesante, l'air est chargé en électricité, tout comme le cœur des vivants. Là, perdue dans les profondeurs du quartier historique, le visage d'une humaine semble captivé par les changements climatiques qui viennent perturber le ciel de Philadelphie en cette fin de soirée.

Minois dressé vers les hauteurs, perles sombres qui reflètent les éclairs, Teresa admire et se nourrit de ce déferlement de violence qui émerge dans les hauteurs du monde. Des questions se bousculent dans son esprit, l'intrigue envahie ses veines comme le poison de l'avidité. Est-ce les dieux qui agissent ainsi dans le monde des humains ? Sont-ils les responsables de la colère de dame nature ? Questions, multiples questions. Plantée là, adossée contre le revêtement froid et rêche d'un parpaing, la jeune humaine s'interroge sans se préoccuper du monde des vivants. Une voix la hèle, au loin, pour la rappeler à ses obligations. « J'arrive ! » S'empresse-t-elle de répondre pour rassurer la voix, la femme, la patronne. Main encerclant sa nuque raidie par la fatigue, Teresa lance un dernier regard chargé de lassitude à ce gros nuage noir qui vient déposer son rideau de pluie sur les têtes nues des habitants de la ville.

Retour à la réalité. Aux obligations. A ces regards portés sur son enveloppe humaine bien trop appétissante pour la laisser s'échapper. Rapidement une voix masculine attire son attention, alors qu'elle s'apprête à prendre la commande d'une cliente. Mielleuse, aguicheuse, sensuelle. Promesse d'aventure et de sauvagerie perlant dans l’ourlet de ces lèvres bien faites, ornées d'une moustache finement sculptée de séducteur rital, l'homme attaque sa proie sans se soucier de la décence, ou même de la retenue. La nymphe se cabre de fierté face à tant d'insolence. Joues qui rosissent naturellement sous la pluie de compliments, la belle se rapproche de la créature des ténèbres sans se soucier du danger qui semble suinter de cette affreuse moustache de macro des années trente.

Main posée à plat sur la table, Teresa se rapproche dangereusement du disciple qui lui fait ouvertement la cour. La pulpe d'un derme étranger ose frôler son avant-bras dans une caresse pleine de promesses et chargée de désir. L'humaine frétille, tombe encore un peu plus dans le piège tendu par l'homme, jusqu'à ce que le tranchant d'une voix masculine la ramène à la réalité. Sans la moindre douceur, l'arrachant à ses rêves susurrés dans le bord de ses lèvres. « Je ... » A peine le temps de souffler son opposition qu'un bras puissant vient la tirer du piège. Mark Lyons.

Les mots sont durs. Cruels. Sans pitié. Le feu de sa voix fouette la fierté de son opposant, dressé sur ses mocassins et prêt à s'opposer à l'ours mal léché. La menace de Lyons semble pourtant le ramener sur terre, lorsque ce simple geste mimé le fait se rasseoir à sa table et ravaler sa fierté. « Allons derrière, c'est plus raisonnable. » Désamorcer le conflit, avant qu'il ne finisse en bagarre générale. Khali lui en sera reconnaissante, ou du moins ne lui portera pas le reproche.

Filant sans attendre dans l'arrière-salle, Mark et Teresa empruntent la porte de service et s'isolent dans une petite cour à peine protégée de la pluie. Respiration haletante, stimulée par la puissante montée d'adrénaline, la jeune humaine fait face à celui qui se présente comme son sauveur. « Vous avez fumé quoi pour réagir comme ça ? C'est un client. Merde ! » Colère qui vient s'insinuer sur les traits de la naïve, Teresa porte ses mains sur ses hanches et ses ponces viennent se loger dans son tablier immaculé. « Qu'est-ce qui vous a piqué Lyons ? Nous ne faisions que ... parler. » Vérité à peine évoquée dans cette voix transformée en murmure. Teresa se ment à elle-même, pour se protéger, pour le protéger. « Qu'est-ce vous voulez, hein ? Je finis mon service dans une heure, si c'est un entretien annuel pour vérifier que je ne vous ai pas trahi. Soyez rassuré. »

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— La tempête qui gronde charrie les âmes, les malmène, les traîne dans les confins d'une démence certaine. Le flot et les tourbillons de pluie s'accélèrent, prennent de la puissance. Malgré la maigre protection qu'offre l'avancée de toit, les épaules de la serveuse s'imprègnent de l'humidité ambiante, et de nombreux frisottis commencent à apparaître sur le haut de son front. Lèvres tantôt pincées tantôt crispées de colère, Teresa sent pulser ses carotides le long de sa gorge laissée à nue. Si fragile, si chétive face à la créature divine qui se masse devant elle, imposant sa puissance tel un titan. La voix rauque de Mark vient tirailler ses sens. Pulsion incontrôlable qui vient faire gonfler sa maigre poitrine sous sa chemise, Teresa redresse la tête pour faire face à la violence des mots qu'il lui lance au visage. La violence qui vexe, qui blesse. Petit bijou exquis, façonné de glaise et de sable du désert, la belle n'en reste pas moins une créature ambitieuse et suffisante.

« Fermez-la. » Parvient-elle à siffler, ride naissante entre ses deux sourcils. Ramenée contre un mur, le dos détrempé collé contre la surface glacée du béton, Teresa peine à garder son sang-froid face à ce déferlement de frustration dans les mots du disciple. Son souffle en est presque coupé lorsqu'elle le voit hésiter, regarder de droite à gauche comme le ferait à prédateur avant de se jeter sur sa proie. Sa gorge se sert, retenant un dernier jet de salive dans un ultime soupire, mais, trop tard. Son cris de surprise ricoche contre cette barbe naissante, contre cette mâchoire carrée trop stricte, contre ces lèvres béantes qui laissent échapper quelques exclamations. Sa colère. Sa rage. Douleur au niveau de ses avant-bras serrés par cette poigne beaucoup trop ferme, l'humaine ne tente même pas de se débattre, regard d'encre plongé dans celles de son agresseur. Ses lèvres entrouvertes laissent à peine passer le son de la détresse, au moment où ce dernier la secoue comme une vulgaire poupée sans vie, sans âme.

A l'aide.

L'arme dégainée fait sonner le glas de la mort, aux portes de ce visage bien trop jeune pour la côtoyer. La faucheuse se joue allègrement de ce jeu de domination, brillamment mené par Mark, en souverain incontesté face à la créature devenue bien pâle entre ses doigts. « Lâchez-moi, vous me faites mal putain ! » Les mots sont durs. Le monologue s'écrase contre ce visage tourné qui évite à tout prix le regard froid de l'officier. La vérité suinte de ce venin, mais Teresa semble ne pas vouloir l'écouter, ne pas vouloir le croire. Ce monde divin qu'on lui offre, aux multiples possibilités, dépeint comme celui des enfers, de la dépravation, de la mort. Impossible.

L'étreinte se desserre. Son souffle reprend. Là, sous ses yeux luisant encore de peur, l'homme s'enlise dans la folie en se mettant à hurler contre des fantômes et à tirer partout autour de lui. L'une d'elle frôle son épaule, sans la toucher. Le feu de la balle la surprend, immédiatement et dans un réflexe délirant d'autodéfense, l'humaine tend son poing fermé en plein milieu du visage de son protecteur. Teresa se surprend elle-même et un craquement sonore indique que ses doigts n'ont pas résisté à la force du coup, ni à la résistance de ce cartilage divin. Hurlement à la mort, comme une louve qu'on aurait achevé, la jeune femme se recroqueville sur elle-même, main blessée contre sa poitrine. « Bordel de ... merde ! »

Le déluge continue. Impitoyable. Féroce. Le dos de la jeune orientale, repliée sur elle-même, est tellement trempé que le reflet de ses côtes se fait visible à travers la transparence de sa chemise. « Putain. » Teresa peine à libérer cette main blessée, mais, au moment où elle la sort pour l'observer, un hématome se met à apparaître au niveau de ses jointures. Visage redressé vers cette tempête toujours présente dans le ciel de Philadelphie, la belle croise le regard de Mark. « Ça va, vous êtes calmés maintenant ? » Pointe d'aigreur dans le fond de sa gorge lorsqu'elle se lève avec difficulté pour se mettre à l'abri de la pluie, bien trop tard car elle est déjà trempée jusqu'aux os.

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— La douleur pulse, s'étire, devient lancinante et lui rappelle sournoisement la faiblesse de son propre corps. La femme s'étire avec difficulté. Paupières lourdes, humides, aux orbes sombres portées sur cette silhouette massive qui lui fait face. Teresa souffre en silence, mâchoire serrée, respiration saccadée, sa voix meurt dans un dernier râle d'agonie lorsqu'elle daigne laisser tomber sa main tremblante le long de son corps. La voix de Mark se fait écho lointain, cognant et pulsant dans le fond de ses oreilles en rythme avec ses propres battements cardiaques. Cœur au bord de ses lèvres bleuies par la fraicheur environnante, Teresa manque de défaillir sous le poids de la souffrance. Elle tient bon, droite dans ses échassiers, les boucles brunes perlant de pluie au-dessus de ses sourcils froncés.

Une pensée vient heurter son esprit embrumé. Un visage. Une voix. Une rigueur. Celle de la divine Gabriel, ô sublime blonde au tempérament meurtrier. Que dira-t-elle face à l'évidence lorsque Teresa se pointera devant elle, la main œdématiée, la douleur crispant ses jolis traits ? La peur et le doute viennent tordre ses boyaux, encombrant son abdomen d'une tension certaine très inconfortable, la clouant sur place comme une statue de cire. Gabriel, l'intransigeante, ne souffrira pas d'un poids inutile dans son bar. La réprimande semble flotter au-dessus de sa carcasse humaine, l'épave, comme une épée de Damoclès.

« Pas la peine de s'exprimer comme un vieux connard réac », sa voix siffle entre ses deux rangées de dents bien entretenues, le timbre grondant là aussi d'une certaine aigreur dans le fond de sa gorge. Les deux êtres se toisent, férocité dans le reflet de leurs cornées. L'agneau blessé retient sa peur sous son épais manteau duveteux. Le loup, lui, grogne et se fait toujours plus menaçant. « Reine des connes, putain j'y crois pas. » Sa respiration se fait de plus-en-plus rapide, incontrôlable, mais Teresa retient des mots beaucoup trop durs à prononcer. Conne en insulte royale, elle n'en reste pas moins accrochée à la vie, et ce regard haineux que lui offre Mark en dit long sur ses arrières pensées malsaines. Ce dernier, dans un ultime geste de domination, la bloque contre le renfoncement de l'abri et, les yeux dans les yeux, lui intime de répondre à ses craintes. Confiance, mot absurde pour désigner une pâle illusion de confidence, d'honnêteté. Mais Teresa, est-elle seulement capable de lui donner une raison de ne l'éliminer ?

Son souffle chargé d'une délicate odeur de chewing-gum mentholé vient s'écraser contre la mâchoire de son assaillant. Le canon près de sa tempe se fait menaçant, arrachant à son derme quelques gouttes de sueurs en réaction naturelle à la mort qui vient se lover contre son corps juvénile. La belle se tend, se tord sous cette emprise masculine. Ses orbes se plongent dans celles de Mark alors que ses lèvres bougent sans qu'aucune parole ne parviennent à se faire entendre. Le silence s'impose, se fait beaucoup trop long et envahissant. Le monstre posté en maître contre elle semble grogner d'impatience, jusqu'à ce qu'enfin, la belle fasse savoir sa réponse de la plus naturelle des façons. Bras fins et sculptés enveloppant un torse étranger, elle vient se caller contre lui dans un mouvement des plus tendres gorgé d'innocence. Là, tous les deux trempés jusqu'aux os, ils se côtoient de la plus étrange des manières à l'abris des regards indiscrets. Teresa n'a toujours pas parlé, seule sa respiration bruyante parvient à briser ce lourd silence battu par les rafales de pluie. Sentant le corps du mâle alpha se raidir sous son emprise, la belle au regard d'encre resserre sa prise et cale son visage contre son buste.

« Tais-toi. » Enfin, sa voix fluette parvient à se faire entendre au détour d'un murmure, au détour d'une caresse contre une veste détrempée. Elle ne le lâche pas, Mark, malgré la crainte de la mort qui l'enserre toujours plus et qui se fait pressente contre sa poitrine. Le vouvoiement s'est envolé, accompagné des dernières parcelles de retenues et de convenance. « On va arrêter de jouer. Mark. » Son menton se redresse à peine pour croiser le regard sévère de son sauveur retenu faiblement en otage. « Si tu avais voulu me tuer, tu l'aurais déjà fait. Qu'est-ce qui t'a retenu de le faire ? Je l'ignore. Mais bordel, arrête de me casser les pieds. Maintenant tu ne bouges pas, tu te calmes. »