Il y avait des nouveaux, pour remplacer les pertes et les départs. Je devais les former à nos méthodes. Je devais leur ouvrir l’esprit pour éviter qu’ils soient trop engoncés dans le carcan des pratiques qu’ils ont mis une vie à apprendre, pour leur en apprendre de nouvelles. Aller au-delà des liens entre victimes, aller au-delà des caractéristiques sociales ou économiques d’un tueur, de sa culture, de sa manière de faire. On doit commencer à apprendre à anticiper dans des formes de schéma qui n’ont parfois rien à voir avec les tueurs classiques. Le SCU n’est pas une grosse unité. En théorie, nous ne sommes que trois, avec l’appui d’experts dans certains domaines issus d’autres services. Mais les grands patrons nous ont débloqué du budget, et on va doubler cet effectif au moins provisoirement. Le crime et la folie se répandent. Pour les hommes et les femmes du service, c’est avant tout une question d’époque dans laquelle on vit. Pour moi, c’est avant tout parce qu’ici bien plus qu’ailleurs, le monde des Dieux rencontre celui des Hommes. Il y a une nouvelle forme de folie qui débarque en ville.


O’Neill est distrait. Je le sens. Inquiet, même. Je me dis que c’est dû à quelque chose d’extérieur à l’unité, car autrement il est plutôt en confiance. C’est un bon flic, sûr de ses capacités, sûr de ce qu’il vaut. Quelque chose cloche. Quand il m’explique, je me dis que le destin nous met un petit contretemps dans les roues. Au fond, on ne peut pas le contourner. Car O’Neill ne sera jamais à cent pour cent ; les mortels s’inquiètent légitimement pour leur marmaille, et après le désastre de l’intervention contre les Mad Veterans, où Gaunt avait été tué, je me devais de tout donner pour sauver l’équipe, son unité, sa cohésion, sa capacité à agir. Alors, on intervient. On y va juste tous les deux, pour tirer son gamin d’un mauvais pas, et le copain avec lui. Des petits trafiquants sur les docks. Je sens O’Neill silencieux et concentré tout au long de la route, mais c’est bien moi qui conduit. Inutile de risquer l’accident parce qu’il pensera à son gamin sous la coup de quelques couteaux ou vieux flingues. Le lieutenant reste à l’écoute de la radio, où Anders nous guide et nous donne une adresse qui correspond au téléphone géolocalisé du gamin.


Franchement, ce genre de bisbille était devenue tellement facile à régler de nous jours, par le biais d’une technologie maintenant plus puissante que la plupart des dieux dont le pouvoir périclitait. J’immobilise la bagnole sur les quais. Ils ne sont pas loin. Sachant qu’O’Neill veut agir, je lui en laisse l’opportunité en contournant l’espace de stockage. En vérité, la situation est assez floue. Quatre petites frappes mal armées sont présentes, mais on ne sait pas vraiment s’ils ont mis la main sur les deux jeunes gens, si ceux-ci sont cachés, ou s’ils essaient de monnayer leur liberté à l’esbrouffe… Ce qui est sûr, c’est qu’ils ont trouvé quelque chose.


On opte pour la plus simple des stratégies. Je gagne du temps pour obtenir une reddition franche et pour permettre à O’Neill, qui contourne les bâtiments, de pouvoir mieux jauger la situation en cas de pépin, et de pouvoir tous les neutraliser au cas où ça chaufferait pour mes fesses.


Je les ressens avant de les voir. Six personnes. Leurs émotions m’assaillent et me font grimacer. Putain de merde, il y a des gens sous l’emprise de la drogue là-dedans. Ca ressent les choses à toute vitesse, et plus fort que la normale. Mon coeur se gonfle et se comprime sous la peur, l’amusement, le courage et la rancoeur. Tout se mêle, tout se mélange. Je dois garder les idées claires. Au moins, je sais qu’il n’y a pas de danger immédiat.


| Argh, mais t’es qui toi? | s’étrangle un type qui dégaine un canif rouillé dans ma direction


Je lève les mains en l’air. Forcément, ils voient le flingue dans mon holster de ceinture. Porté à l’ancienne, côté gauche, crosse en avant. Prise plus rapide, plus franche. Vieille habitude des conflits mondiaux.


| Qu’est ce que tu fiches ici, toi? Ils ont ramené de la flicaille, ces petits enculés ! | s’exclamait un jeune, défoncé et surexcité.


Je les regarde. Quatre. Le petit avait pas menti. Ils sont plus loin, les deux gamins. Dont un qui est blessé ; je le sens à ses émotions. IL a plus peur que les autres, peur de décevoir, peur d’être jugé, peur de ne plus pouvoir remonter sur un skate, ou séduire des filles avec ses talents de danseur. Je regarde chacun des types, attendant patiemment, grapillant de longues secondes pour laisser du temps à O’Neill de se mettre en position.


| Doucement, messieurs. Il doit y avoir eu un malentendu. Ces jeunes sont des gosses de flic. Si vous touchez à un de leurs cheveux, vous finirez votre vie en taule. Ca, c’est si vous les touchez mais qu’ils sont pas blessés. S’ils sont blessés... |


Je coule un regard en biais vers mon flingue. Je n’avais pas le droit d’ouvrir le feu sans raison, et là, il n’y avait pas encore urgence. J’essaie de m’allonger le cou, pour regarder derrière les gros bras défoncés


| Ca va les jeunes ? Qu’est-ce que ces gentlement vous veulent? |


[HJ tu peux tout à fait pnjiser O’Neill et les mecs si tu veux, surprenons-nous:o ]

Bon forcément, les choses ne se passaient pas comme sur des roulettes. Ca aurait pu être pire. Un des gosses aurait pu se faire seriner. Mais non, il semblait qu’ils allaient bien. En tout cas, je ne sentais pas la panique et la détresse propre aux situations désespérées, mais il était de plus en plus difficile pour moi de calquer les sentiments des gens qui m’entouraient avec certitude, surtout quand il y avait de la distance, et qu’il y avait du nombre. Cinq ou six personnes présentes, et je commençais déjà à me sentir oppressé. Forcément, le collègue qui faisait le tour allait encore plus ajouter à ce sentiment que j’éprouvais sitôt qu’il arriverait assez près. Je sens beaucoup de courage, de colère et de peur. Il faut que je démêle tout ça, mais je dois aussi faire attention aux gestes que l’on a dans ma direction. J’ai laissé apparaître le flingue à ma ceinture, mais je peux m’éviter de me retrouver sur la sellette pour ce qui n’apparaît pas pour être grand-chose, alors je signe tout de suite.


Je sens beaucoup de soulagement d’un coup, alors que mon collègue arrive par l’autre côté. Son fils ? Sans doute. Ou lui. Non, les deux. Ca y est. Ca s’affinait. J’étais capable de commencer à faire le tri. A chaque âme une couleur, chargée de nuances qui parfois se confondent, mais que j’arrive à distinguer après un rien d’adaptation. J’entends une voix de jeune homme, qui dit qu’ils vont bien, et commence à me dire que les dockers n’aiment pas Justin Bieber et qu’ils ont troué le toit.


Large sourire jusqu’aux oreilles quand les autres types reprennent. Ils sont vénères parce qu’ils se sont fait démolir le toit, et ils commencent à argumenter alors qu’il est clair que ce qu’il se passe dans ces caisses n’est sans doute pas pour lancer une nouvelle campagne Playmobil avec de nouveaux jouets. Je sens les deux jeunes s’éloigner, et je respire. C’est bien. Plus de civils dans la place, si j’arrive à gagner assez de temps.


| On se calme, on se calme. Franchement les gars, qui en a quelque chose à foutre de ce toit pourri ? Personne veut se faire trouer la peau pour un problème de fuite. Pas vrai ? Alors on va se calmer. Si ça s’est passé comme vous dites, pas de problème. Je me porterais garant pour l’assurance civile des gosses, et vous serez remboursés. Mais franchement, vous voulez que l’assurance mette son nez dans ce bâtiment, et ce qu’il renferme ? Ouais? |


Ils resserrent le cercle autour de moi. Ils ont peur, mais ils sont aussi en colère. Et vu l’erratisme de leurs émotions, il est possible qu’ils soient défoncés, ou avinés, ou les deux. Il se passe quelque chose. Leurs mouvements lents et précis ne correspondent plus à ce qu’ils ressentent. Ils agissent comme des pros, m’encerclent avec froideur et détachement. Je ne peux pas ouvrir le feu ; je ne peux pas tirer sans que ma vie soit menacée. Je sens une autre âme qui se rapproche. Celle du garçon qui n’avait pas peur pour ses blessures. Celui qui m’a répondu. On continue de râler autour de moi, et ça se rapproche encore.


| Quelqu’un ici va faire une connerie, je le sens. |


Quelque chose tombe du toit. Le petit. Mais non. Ca ne suffit pas. Tiens, je pensais pas que ça serait venu de lui.


Les types me bondissent dessus d’un coup. Je ne suis pas effrayé, du moins, pas en apparence. En mon for intérieur, je n’ai qu’une seconde pour m’interroger sur l’absence de fond de leur âme, de ce bruit blanc qui émane d’eux d’un seul coup. J’esquive une lame d’un bond de côté et envoie mon coude dans le nez du type. Un coup dans les reins me fait gronder dans ma barbe, un autre en plein visage me fait grogner pour de bon, mais j’envoie mon front contre la bouche d’un de mes agresseurs, et mon poing dans la mâchoire du suivant. Tout n’est plus que tourbillon de cris, de chocs, de blocages et de coups violents. Je saigne des lèvres, et on m’abat un bout de ferraille dans le dos, mais je cogne dans le bas-ventre, puis droit dans le cou. Je finis par chuter. Et des coups de pieds et de poings me cueillent au sol.


Mes pouvoirs sont sans effets sur eux. Ce ne sont pas des dieux. Alors, quoi ? J’envoie toutes mes forces vers le jeune homme. Tout le courage et toute la témérité, toute la rage dont je suis capable pour lui gonfler le coeur et le pousser à bouger, à appeler à l’aide et à ne surtout pas hésiter.


[HJ t’as les clefs du camion pour sauver un Dieu d’la panade, p’tit!]

Lame smugglers


C'était, pour être parfaitement honnête, le genre de scène qu’il adorait voir dans les vieux films d’action. Genre Lionheart avec Jean-Claude Van Damme, minus les coupes de cheveux a volumes improbables. Le genre de film qui entrent dans la tête des jeunes gamins, qui a en parti aide un enfant avec une hyperactivité chronique a se construire un univers où il avait éventuellement une chance de noyer son énergie dans le sport, tout en rêvant d’une vie formidable a être un héros de série B. Sauf que la, c’est la vraie vie. Et la vraie vie, c’est quand même un peu flippant. Et le policier est au sol, en train de se faire tabasser par trois pauvres mecs qui sont devenus vachement plus agressifs d’un coup. Et Malgré le chahut qu’il a pu provoqué pour attirer leur attention, rien n’y a fait, et ils sont en train de massacre ce pauvre flic. Mais que peut-il faire dans son cas? il a bien fait un peu d’art martiaux mais les mecs sont armés ! Il est juste un gamin qui aime faire du skate précisément la ou il ne faut pas, rien ne l’avait préparé à devoir affronter une situation pareille, et encore moins voir le mec personnellement venu le sauver se faire passer à tabac devant lui.

Alors, Certes, Jonas était paralysé, et la seule chose qui pouvait lui venir à l’esprit, c’était d’aller chercher le père de son ami pour qu’il fasse quelque chose. Ou appelé des renforts au moins. Mais rapidement, toute forme de peur s'évapora. Comme un coup de vent qui balaye les restes de son indécision. Jonas en été désormais persuadé : si quelqu’un pouvait faire quelque chose pour sauver le policier en perdition :c’était lui et personne d’autre. En première raison qu’il était la seule personne présente dans un rayon 10  mètres, certes, mais quand même. Ca suffit pour qu’il se sente comme Bruce Wayne avant de mettre son costume, comme Riddick avant de tabasser des Necromongers, comme Schwarzenegger quand le Predator retire son masque.

Le père de Dexter est déjà dans la voiture, aller le chercher est trop long, alors Jonas réfléchit vite et bien en regardant autour de lui. Et bingo : une des chaises de contrebande bien haut placée, a porté de main, a été mal refermée, probablement après un petit cadeau que se sont offerts les propriétaires, vu qu’elle est pleine de bouteilles de Rhum. La seconde suivante, Tyler se prend une bouteille en plein derrière la nuque, lequel hurle de douleur en se tenant le cou ensanglanté par les bouts de verre, dont les plaies baignent dans l’alcool fort, par-dessus le marché. Les autres sont surpris mais pas autant que Jonas qui ne s’était franchement pas attendu à viser aussi bien. Le geste a au moins le mérite de les faire s’arrêter net, bras stoppés dans leur mouvement, alors qu’ils observent le jeune homme encore perché sur le toit, debout, le bas de son t-shirt déchiré, dont le pan de tissu est dangereusement trempé dans le goulot de la bouteille encore pleine qu’il tient. Son briquet de toute situation allumé dans l’autre. Le cocktail Molotov : quasi prêt, attitude Ellen Ripley en face de La Reine Alien : parfaite.

“ Lâchez le, bande de tâches” S’écrit le jeune hyperactif de façon on-ne-peut-plus théatral, sous les yeux écarquillés des loubards discount. “Sinon je balance mon nouveau pote dans votre taudis et adios el Rhumos ! “

“ Wow, wow, wow ! “ S’insurge l’autre senior quand le fils de l’autre a finalement lâché le flic pour s’occuper de son père qui hurlait de douleur en se tenant la nuque, tout en courant partout comme un beau diable, en répétant en boucle toutes les insultes qu’il connaît. “Tu peux pas faire ça ! Y’a toute not’ vie dedans ! Tu sais comment ça nous a coûté tout ça ?!”

“Mets le sur ma facture, trouduc !” Fit Jonas en approchant un peu plus le cocktail vers le toit éventré. Il sait très bien qu’il passera si tout explose, mais ce qui se passe dans sa tête sous l'influence du dieu de la guerre efface tout réflexe de survie. Si les mauvais sosies de ZZ top se rebiffent, il allumera un feu de camp géant. La petite ligne dans les faits divers sur le journal du lendemain ne lui traverse même pas l’esprit.
Mais un hurlement franchement peu viril de la part de la bande a l’air plutôt de faire pencher la balance de son côté. La plupart ont lâché le flic, qui a eu malheureusement le temps de bien prendre cher, Il ne reste que P’tit Dom qui le tient par le col, mais plus parce que sa poigne est resserrée dans le tissu par le stress que par volonté de le garder prêt de lui.

“Ça va ça va, maintenant descends p’tit ! On va quand même pas s’enflammer pour une histoire pareille pas vrai ? haha...”

Jonas, perplexe, plisse les yeux en observant les vieux types dont les perles de sueurs commençaient a inonder leur visage. Voilà deux secondes ils étaient prêts a tuer un parfait inconnu pour une histoire de toit troué et les voila a tout relativiser. Le jeune homme, dont le courage ne descendait pas, pas plus que l’adrénaline, était  bien prêt a allumer son dangereux projectile et à le jeter sans autre forme de procès. Il regarda le capitaine de police, l’air de se demander si il devait bien baisser les armes, ou si il était toujours à une phalange de finir en crêpe au sol. Si il ne risquait rien, pas de raison de la jouer disco inferno. Sinon, c’était Drop the Beat and let’s get this party started.

Hors Jeu:

Autant dire que les choses tournaient mal. La pluie de coups ne se tarissait pas et il était clair que j’allais salement déguster. Un choc dans les côtes, qui me laisse un goût de sang dans la bouche. Un autre au niveau du diaphragme, qui me coupe la respiration et me fait cracher mes poumons. J’essaie d’attraper quelque chose, n’importe quoi. Je n’arrive pas à trouver d’armes alors que les coups percutent mes bras, mes épaules, comme pour réprimer le plus sauvagement possible mes pâles tentatives pour m’en sortir. Dans tous les cas j’étais coincé, frappé de toutes parts et sans possibilité d’échappatoire d’aucune sorte.


Finalement, j’avais l’impression que mon existence n’était jamais qu’une longue succession de bastonnades, de coups reçus et donnés, de ce genre de moments où je ne ressens aucun autre choix que celui de me battre, de me battre encore, envers et contre tout, sans jamais rien laisser passer. J’ai pourtant tout essayé. La discussion, et aussi la recherche de compromis, avec ces dockers qui semblaient aussi agressifs que des pitbulls dont on s’était amusé à tirer la queue. J’aurais pu rire de la situation, de la beauffitude de tous ces connards, si les choses s’étaient avérées un peu moins dangereuses. Mais non. J’ai même essayé d’envoyer tout le courage, toute la témérité possible au jeune homme que j’étais venu tirer de là, sur demande de son père. Les choses ne semblaient pas prendre le bon sens malgré tout, j’étais peut être trop fatigué, plus assez puissant pour avoir l’impact significatif que j’avais toujours eu sur les gens.


Alors que l’horizon s’obscurcit à mesure que les coups font chanceler mon corps à même le sol, une flammèche dont je reconnais la couleur ne manque pas d’illuminer mon paysage ; le courage et la vertu, le dévouement et l’honneur qui rayonnent, incandescents.


Je ricane alors qu’on me cogne, ce qui fige mes agresseurs… qui se regardent. Bruits de verre. Bruits liquides et hurlement de douleur, un type a été touché. Je continue de rire aux éclats, comme l’idée que se font les gens d’aujourd’hui des barbares de jadis, que j’avais bien connus, que j’avais aimés, et que j’avais défendus pour en être un moi-même. Le jeune homme de tout à l’heure hurle aux types de me lâcher et insulte les dockers. Il commence à les chauffer pour de bon avec ses menaces, mais je sens l’irrationnel de leur colère, de leur haine pure, refluer rapidement. Haletant, la barbe maculée de sang et de salive, je redresse un regard d’ivrogne vers le type qui me tient toujours par le col alors qu’autour de moi ça parlemente, ça se décide…


L’autre enfoiré ne fait plus attention. Grossière erreur. Je lui expédie mon front en plein dans le nez, qui produit un craquement sonore en se brisant sous l’assaut. Le suivant lâche un « hey ! » de surprise mais se fait cueillir en pleine mâchoire, et s’effondre en ayant craché une giclée de sang au passage. Reste le dernier, qui tente de me balancer un coup de poing, mais que je pare, bloque et lui envoie mon propre coude d’un geste brutal, vers le bas, pour lui briser le sien tenu à angle droit.


Ca hurle et ça geint. Je reprends un instant mon souffle, avant de fourrer d’un coup de pied le ventre du pauvre type qui m’a cogné au sol. J’essuie ma bouche ensanglantée d’un revers de la main.


| Merci petit ; je te revaudrais ça. |


Je promène mon regard dans l’espace libéré.



| Ecoutez moi bien, tas d’connards. Cet entrepôt est mal sécurisé et vous manipulez des produits dangereux. Comme par hasard, votre bêtise aurait provoqué une catastrophe, et tout ce stock de rhum mal entreposé va disparaître. |


Je fais signe au gamin de commencer à reculer mais un hochement de tête lui signifie qu’il doit commencer à battre en retraite.


| Laisse leur dix secondes et casse toi en courant après avoir lancé ton truc. |


Ouais j’étais dingue, je venais de souffler à un ado de balancer un cocktail molotov dans une réserve à alcool à faire pâlir la mieux dotée des caves. Mais il avait mle temps de se barrer, et s’il visait bien tout n’exploserait pas d’un coup d’un seul. Clin d’œil et nouveau signe de tête. Fie toi à moi, gamin. Je reporte mon attention sur les types à demi assommés, se tenant les parties douloureuses de leur corps.


| Dix ! Neuf ! Huit ! Sept ! Six ! |


| Attends, on peur parler ? |


| CINQ ! QUATRE |


Ils commencent à se tirer, et à se traîner vers la sortie qu’ils franchissent en courant.


| Allez on y va, lance ça au milieu de la pièce et cours ! |


De quoi en finir une fois pour toutes avec cette contrebande. Pas de pitié pour les connards ; le petit allait nous offrir du spectacle qui décoiffe.

Le rire, c’est parfois l’arme d’une forme de désespoir. Il était assez clair que la situation n’avait absolument rien de marrant, mais ça avait un côté libérateur que personne ne pouvait nier… D’autant plus quand on se retrouve à se faire bastonner par autant de sales types. La diversion avait été bienvenue, et je l’avais sentie venir. C’était cela en finalité qui était particulièrement grisant. Le fait d’être si près du danger, d’être si près de se faire casser la pipe pour de bon et de se faire renvoyer dans les limbes si éloignées d’Abalon que sentir le souffle de la mort sur la nuque était bel et bien arrivé. Tout était relancé. Pourtant, je n’avais pas eu un renfort de poings, de muscles et d’impact, mais ça suffisait bien. Je pouvais espérer faire mieux maintenant. Les pendules étaient remises à l’heure, et maintenant ces mecs étaient en train de paniquer à l’idée de voir toute leur précieuse cargaison partir en fumée. C’était maintenant qu’il y avait un coup à jouer. Pas plus tard, s’ils finissaient par reprendre leurs esprits.


Alors, je mise tout sur le gamin et sur le molotov qu’il tient à une main. Parce que c’est la petite pichenette qui permettra de nous sortir de là. Alors je lance le décompte, et je sens la tension s’installer pour de bon chez tous ces péquenauds qui se demandent si c’est du lard ou du cochon. Forcément dans cette situation et contre toute attente, je me sens en position de force, et c’est assez facile de les provoquer, de profiter de leur peur et de leur confusion pour nous ménager une porte de sortie.


Le gamin n’hésite pas, lui. Je sens qu’il est réceptif aux émotions que je lui envoie mais je n’ai nullement besoin de le forcer, loin de là, pour qu’il s’élance. Il a le courage chevillé au corps ce petit et il était en capacité d’aller loin. On se met alors à courir lorsque la bouteille est lancée de façon parabolique. Derrière nous, alors que je couvre sa propre fuite et que les malabars de dockers se tirent, on entend le bruit du verre brisé qui s’éclate et qui disperse son mélange inflammable. L’odeur d’alcool incendié se répand bien vite et avant même la fin de cette folle cavalcade, on se retrouve en position d’entendre les multiples déflagrations secondaires de leur contrebande qui s’éparpille dans l’incandescence quand les flammes ou la chaleur n’entraînent à leur tour des réactions en chaîne d’une certaine violence.


Quand on sort, l’endroit a viré à la fournaise, et le petit ressent maintenant une certaine forme d’appréhension en plus du reste.


Le véhicule reprend son souffle, alors que le corps tout entier me tire et me fait souffrir.


| Tu viens de cramer un entrepôt d’alcool frelaté de contrebande, petit. |


Clair, net, et on ne peut plus véridique. Il n’y avait pas à chercher beaucoup plus loin sur ce qu’il venait de se passer, mais j’allais à sa rencontre pour m’accroupir à ses côtés et lui faisais signe de me montrer sa jambe. Je souris en secouant la tête alors que j’essaie de le maintenir en place et de le pousser à s’asseoir, ce qui n’est clairement pas une partie aisée.


| Entre potes, ouais, on doit se serrer les coudes. Mais je dirais à ta mère juste ce qu’il faut. Pas besoin d’évoquer le fait que t’as balancé un cocktail molotov, c’est moi qui t’ai dit de le faire. Alors je vais pas me mettre en porte-à-faux… Bien joué en tout cas. T’as été courageux, et c’est ça que je dirais à ta mère, et pas autre chose. Bon, serre les dents, je vais devoir regarder ta jambe. |


Je suis en train de palper et de la regarder cette guibole, quand il me dit que ces types je devrais peut être aller les chercher. Avant de me congratuler sur le coup de tête que jai envoyé dans ce type.


| Bon, ça sent la fracture, quand même. C’est pas encore enflé et c’est pas non plus tout dur, c’est douloureux, mais tu as pu courir, et tu pourras sans doute encore marcher. Ca sent l’attèle. Le père de ton ami va pouvoir vous emmener à l’hosto pour vous faire rafistoler. Moi tu as raison, je dois partir à la recherche de ces types, maintenant. |


Je fais signe au collègue de venir, alors qu’il était visiblement au comble de l’inquiètude. Sourire qui élargit ma face et la barbe avec, alors que je lui ébouriffe les cheveux.


| Y’a pas de différence, et je suis pas un héros. Toi, t’en es en en devenir. Alors oublie jamais ce que tu as ressenti au moment où tu as su que tu pouvais faire la différence, et qu’au lieu de t’enfuir, tu as affronté ça. Ok ? Bon, j’vous retrouve à l’hosto. |


Dernier coup d’oeil au collègue, qui n’a pas besoin de mes directives, et je cours en sens inverse, pour essayer de rattraper ces gars.