Sweet Night

Les lumières artificielles des lampadaires et des vitrines avaient déjà pris le relais du soleil lorsque l’agent Oathbridge se gara en face du Moon and Stars Coffee Shop.
Sur le siège passager, les jambes d’un afro-américain trépidaient comme si elles reposaient sur un cube de glace polaire. Le jeune homme portait une casquette des Sixers, l’équipe de basket-ball de Philly. Une marque horizontale traversait le haut de son front : il avait porté son couvre-chef à l’envers toute la journée, jusqu’à ce que Mister Freeze (surnom que Carlo avait donné au grand blond du FBI, blafard et souriant comme un glaçon) lui ordonne de la mettre à l’endroit. Carlo avait rétorqué que les « vrais » fans portaient leur casquette de la sorte, ce qui les différenciait « guignols qui font style ». Mister Freeze avait décrété que les « vrais » avaient l’air de guignols, et que dans sa voiture (propre comme une salle d’hôpital) on se tenait correctement.
Encore un blanc coincé du cul, qui se la joue grand chef parce qu’il a une plaque du FBI, s’était dit Carlo.

L’étudiant devait pourtant reconnaître que cet homme à l’âge indéfinissable dégageait quelque chose. Une sorte de magnétisme, d’autorité naturelle qui incitait à l’écouter, et même à lui obéir. Pas sans discuter – ça, ce n’était pas du tout le genre de Carlo –, mais à la manière dont on écoute les sages conseils d’un vieux papi. (D’un autre côté, les papis restaient ancrés aux années Elvis. Un peu obsolètes leurs conseils sur la vie, non ?)

Toutefois, ce n’était pas sur ordre du FBI que Carlo avait accepté de le suivre dans sa berline flambant neuve. (Une bagnole avec pourtant 250000 miles au compteur, avait-il remarqué. Ce type avait un super garagiste ou alors c’était un sacré maniaque !). La raison était plus terre-à-terre : Mister Freeze lui offrait un buffet à volonté des meilleures pâtisseries de Philly (d’après lui), avec café et accueil chaleureux, le tout à ses frais.
Pourquoi ? En remerciement d’avoir balancé tout ce qu’il savait sur le trafic de faux médicaments que le voisin Chickman importait depuis la Californie. (Quitte à avoir la langue bien pendue, autant qu’elle serve la loi !)
Carlo ne recevait pas ce genre d’offre tous les jours (c’était peu de le dire). Il avait sa fierté, mais pas le cœur de refuser alors que son estomac criait famine.

— La personne qui va nous recevoir est… une proche connaissance. J’insiste donc pour que tu adoptes une attitude convenable. Profite de cette soirée et grave au fond de ta mémoire les sensations agréables de tes papilles. Ce sont des moments que tu seras heureux de chérir plus tard, lorsque la vie t’accablera de ses inévitables tourments. (Týr marqua un silence.) Fais-moi honte, et ce sont des tourments évitables qui t’accableront dans les jours et semaines à venir.

Carlo se dit que Mister Freeze avait quand même une manière étrange de causer. Un truc de FBI peut-être. En tout cas, il ne ressemblait pas aux agents des séries télé. Ceux-là étaient carrément plus cools.

— Ouais ouais, vous inquiétez pas, FBI.

— Agent spécial Oathbridge, ou simplement monsieur. C’est impoli de désigner une personne par l’organisme qui l’emploie, jeune homme.

Pourquoi j’ai l’impression que ce casse-couilles me parle comme à un gamin de dix ans ? Carlo approuva d’un geste de la main en marmonnant un « D’accord, j’ai compris, m’sieur Oathbridge. »

Godric poussa un soupir et guida son indocile compagnon jusqu’au Coffee Shop des divinités slaves. Le dieu des serments avait donné sa parole et ne pouvait plus reculer.
Cependant il s’attendait au pire.


Sauf à ça.

Les yeux de Carlo s’écarquillèrent ; sa mâchoire s’affaissa. S’il n’avait pas la bouche sèche, un filet de bave aurait coulé sur son menton glabre.

— Putain, c’est ta meuf là-bas ? Mais comment elle est trop canon !

Le duo s’arrêta au seuil de l’entrée et le sang de Godric se figea. Comment un tel affront avait pu se produire ?! Il vérifia que personne n’avait entendu l’impertinent. Lui saisit le bras et s’exprima à demi-voix, de sorte que nul ne l’entende.

— Je t’ai confié qu’il s’agissait d’une proche connaissance, pas d’une relation amoureuse. Et surtout, j’attendais de toi une conduite respectable en sa prés…

— … alors ça veut dire qu’elle est libre ! Dites, vous voulez bien faire les présentations, monsieur Oathbridge ? quémanda-t-il avec des yeux de cocker.

Qui n’eurent pas l’effet escompté sur le dieu juste.

Par tous les dieux de Sanctum, ce gamin ignore les notions les plus élémentaires de la bienséance.

Une vague de lassitude frappa Týr de plein fouet. Il se remémora l’époque où sa voix puissante tonnait depuis le ciel nordique, où les mortels semblables à des fourmis sur une terre inhospitalière écoutaient ses directives et – le plus souvent – obéissaient.
Aujourd’hui, il ne parvenait même plus à imposer une conduite décente à un jeune mortel ordinaire.
Carlo n’avait pas tenu parole et méritait une sanction. Cependant ils se trouvaient en territoire allié et si le dieu provoquait un incident à l’intérieur ou à proximité du Coffee Shop, l’honneur des Slaves en serait bafoué.

Le Nordique adressa à Carlo un regard dur comme l’acier. Quelques clients regardaient nonchalamment dans leur direction ; Týr se reprochait déjà sa trop grande complaisance.

— C’est une femme mariée, tu devrais t’accabler de honte. (Godric tourna la tête en direction de Tony. Leurs regards se croisèrent et il la salua à distance d’un geste de la tête.)  Je te suis reconnaissant pour ce que tu as fait, Carlo Green, mais ton attitude est déplacée. Tu sèmes le désordre et jettes le déshonneur sur ce noble établissement. Tu vas donc me prêter serment de te montrer particulièrement aimable jusqu’à la fin de cette soirée, et garder pour toi toutes tes pensées odieuses et libidineuses.

Quelle tristesse ! Utiliser son pouvoir pour un motif aussi trivial rendait le dieu des serments particulièrement amer. L’énergie des croyants était précieuse ; elle devait être employée à de grands desseins.


Le duo insolite se présenta devant le comptoir. Chacun s’assit sur une chaise haute. Le dos courbé pour Carlo, dont les avant-bras reposaient lâchement sur le comptoir ; Godric se tenait droit comme un poteau.
Le jeune homme paraissait calme, il fixait Tony étrangement, tête penchée sur le côté. C’est Godric qui prit l’initiative de la parole, d’une voix calme et profonde.

— Bonsoir, Tony. Dehors les étoiles scintillent de tout leur éclat. C’est une belle nuit qui s’annonce.

Carlo leva un doigt, tel un écolier dans une salle de classe.

— Euh m’dame ? Pourquoi vous portez des lunettes de soleil ?

Le visage de Godric approcha la température de la congélation.

Sweet Night

Godric accueille les somptueux cookies d’un hochement de tête. Les traits du visage ont connu trop d’hivers glacials pour dessiner un sourire. Et contrairement à la nuit qu’embrasse Zorya Polunochnaya, l’obscurité vers laquelle se dirigent les dieux de Sanctum, privés d’une foi en déclin, ne révèle aucune étoile scintillante.
C’est une nuit froide et obscure comme le vide. Un voyage vers le néant dont aucun être ne revient jamais. Pas même les divinités qui exercent un pouvoir sur l’après-vie.
Qui disparaîtra en premier ? La Vice-Primat d’une histoire oubliée ? Ou le Vice-Primat d’un ordre révolu ?

Pendant que Carlo digère l’accueil sibyllin de Tony, incapable de choisir entre le thé et le café, Godric répond avec une divine limpidité à l’invitation de son amie slave.

— Les frontières de mon domaine ne s’étendent pas à l’immensité du cosmos. Je ne peux répondre favorablement à ton aimable invitation, car je resterai fidèle à ma nature et mon devoir jusqu’à la fin. À l’image de ta sœur, je m’éteins lorsque l’astre solaire meurt dans tes bras et je retrouve ma place lorsque tu lui redonnes vie.

Týr régnait jadis sur le ciel diurne. La plupart de ses attributs divins ne souffrent guère de la nuit, mais sans l’éclairage de la lune ou des lumières artificielles, il reste incapable de voler dans les hauteurs qui l’ont vu naître.

— Café, souffle-t-il enfin au jeune homme avec l’espoir de réactiver son cerveau en déroute.

Un choix de raison, bien plus que de préférence personnelle : la carafe est pleine et disponible ; en outre tout ce que prépare Tony flatte les palais les plus revêches.
Comme soulagé d’un poids, Carlo désigne la boisson revigorante, décontenancé par les explications de la copropriétaire.

Godric comprend très bien pourquoi Tony protège ses yeux clairvoyants derrière un pare-soleil. Un croisement de regards, et la fin de chaque mortel lui apparait. Une fin synonyme de douleur et de tristesse.
Comment l’expliquer à un profane dont l’univers se confine à un terrain de basket-ball ? Pour qui les dieux jouent avec un ballon qu’ils font rebondir au sol avant de le jeter dans un panier surélevé ?

Godric se mure dans un silence las, ignorant Carlo qui demande l’autorisation de piocher dans l’assiette de cookies. Il a déjà expliqué les règles de conduite au jeune informateur et n’aime pas se répéter.
L’agent du FBI oscille avec lassitude la tête de gauche à droite quand le jeune homme interroge la déesse sur sa maternité, dépité par tant d’incompréhension.

Il se contraint toutefois à l’indulgence. Saisit sa tasse de café, ramène un cookie devant lui alors que Tony le questionne sur sa présence et lui transmet l’amitié de sa famille.
Faire preuve de normalité, se résigne-t-il. Avant que le jeune Carlo ne prenne ses jambes à son cou et qu’une voiture le renverse par leur faute.

— Ton… (le mot auberge glisse dans sa bouche) coffee shop brille comme un phare dans la nuit. Votre hospitalité attire les âmes vagabondes comme les cœurs transis d’une froide solitude. (Godric se racle la gorge. Faire preuve de normalité, se rappelle-t-il. Il pose une main amicale sur l’épaule de Carlo.) Le jeune homme ici présent a fait preuve de courage et rendu service à la justice. Et pourtant, ses expériences culinaires se limitent aux innombrables chaînes de fast-food insipides qui poussent comme dans champignons dans cette ville, lorsqu’il n’ingère pas une nourriture plus indigeste que la bourbe. J’ai estimé que son acte méritait une juste récompense. Et s’il me restait une once d’espoir en l’humanité, je penserais même que cette récompense pourrait déclencher un éveil, une prise de conscience qui le mènerait sur un chemin plus vertueux. (Il presse l’épaule de Carlo pour capter son attention.) Car sache une chose, Carlo Green, rien n’est plus valorisant pour un homme (Godric lance une œillade à Tony) ou une femme que se regarder dans un miroir sans éprouver la honte du déshonneur ou de l’injustice.

Godric relâche le jeune homme, puis s’empare d’un cookie dont il croque un morceau.

— Sais-tu pourquoi cette nourriture t’apporte du plaisir ?

Carlo hésite une seconde – pas une de plus –, puis ouvre la bouche avec l’urgence d’un poisson qu’on remet dans l’eau.

— Parce que c’est plein de sucre et de graisses ! Un type nous a dit ça quand j’étais au lycée. Vous savez, le programme de prévention contre l’obésité de madame Obama ? (Mister Freeze continue à le toiser de son regard glacial, et Carlo imagine bien la poto frapadingue avec des yeux rouge sang ou pire encore derrière ses lunettes.) Euh… bref, le gars a expliqué que ça agissait comme une drogue au niveau du cerveau. Il nous a filé un truc pour nous rappeler : « les gâteaux, ça rend accro et ça rend gros à cause du cerveau ! »

Tout fier de lui, Carlo abat vivement sa main sur le comptoir dans un claquement triomphal. À peine retenu par le serment qui le contraint à la modération.

Godric tourne la tête vers la déesse. Un échange muet s’opère entre les divinités, comme s’ils venaient de tenir un conciliabule télépathique.
Puis il reporte son attention sur Carlo, dresse entre eux son cookie à moitié dévoré.

— Nul ne comprendra jamais le monde à travers un microscope et le spectre du matérialisme, Carlo Green. Ce gâteau n’est pas un simple assemblage d’ingrédients qu’on a mis au four. C’est une œuvre d’art, le réceptacle d’une sagesse ancienne, le résultat de nombreuses expériences répétées et affinées. C’est la mort des constituants qui ont servi à sa confection, c’est la vie qu’il apporte aux personnes qui l’ingère. C’est de la poussière d’étoile à qui on a offert une renaissance. (Il croque un nouveau morceau, qu’il mâche avec lenteur.) Les gâteaux et les boissons qu’on te servira ici, jeune homme aveugle aux merveilles qui t’entourent, c’est de la magie.

Godric engloutit le reste du savoureux biscuit, qu’il fait glisser avec une lampée de café.
Libéré du besoin de s’alimenter, il fait partie des dieux qui ne nourrissent jamais, sinon pour donner le change en présence des mortels.
Mais aussi lorsqu’il fait escale au Moon and Stars. Car cet endroit respire la magie. Le mysticisme imprègne ses murs. Il partage avec ses fondateurs les valeurs à la fois anciennes et modernes qu’il défend.

— Les clients dans son genre, fait-il en désignant Carlo du pouce, sous-entendu les mortels ignorants, ne te font-ils jamais la remarque ?

Sweet Night

Godric observe la déesse travailler la pâte avec l’émerveillement placide d’un astronome perdu dans la contemplation des étoiles. Zorya façonne la matière, lui donne une consistance idéale. À travers ses mains expertes, elle insuffle le même soupçon de magie qui donne aux astres le pouvoir d’accueillir et entretenir la vie.
Une œillade à Carlo fait naître l’ébauche d’un demi-sourire sur les lèvres du Nordique. Ce mortel n’est pas un cas si désespéré. Le jeune homme paraît en transe, hypnotisé. Les gestes et le discours de Tony l’envoûtent aussi sûrement que le chant lacif d’une sirène. Cette réaction dénote une sensibilité que les humains de sa génération, accaparés par les écrans et les modes éphémères, ont souvent perdue.
Le fugace espoir se tarit quand son invité lâche un « cool » pour seul commentaire.

Godric soupire, un étau de nostalgie lui comprimant la poitrine. Jadis les dieux et leurs disciples ont inspiré l’Edda poétique, pléthore de chants à la beauté sans égal et foison d’écrits fabuleux. Aujourd’hui, ce monde a cessé d’exister. Bientôt, dans deux ou trois cents ans peut-être, il n’accordera plus aucune place aux anciens dieux.
Son cœur las retrouve une vigueur inattendue lorsque Tony prononce le nom de sa supérieure. La glace se réchauffe un tantinet – pas suffisamment pour fondre.

— Irene travaille sur plusieurs affaires en ce moment. Comme moi, condamnée à se battre contre des moulins à vent parce que telle est notre nature. Tu la connais, toujours à prendre soin des autres. De ses… (Godric jette un regard à Carlo, retenant le mot fidèle au bout de ses lèvres) subalternes comme de cette ville. Si ses activités ne l’occupaient pas nuit et jour, je suis sûr qu’elle passerait plus souvent. Je crois que l’accueil la ravit autant que vos pâtisseries, et venant d’elle il n’y a guère comparaison plus élogieuse. Si seulement elle pouvait regarder un homme avec la même gourmandise… (Il s’adresse cette fois directement au jeune homme.) Dis-moi, Carlo Green, le nom d’Irene Whitestone t’évoque-t-il quelque chose ?

L’intéressé secoue la tête de gauche à droite, l’air inquiet comme s’il vient d’avouer une lourde faute.
Nouvelle peine qui étreint le cœur de Godric, lequel lance un regard éteint à Tony. Un regard qui dit : « vois comme les humains vivent dans l’ignorance de tout ce que les dieux font pour eux, nous périrons dans une totale indifférence ».

— Pourquoi, c’est qui ? réagit Carlo. Irene Whitestone, ça fait quand même snobinard comme nom. Le genre qui dîne à une grande table laquée avec des couverts en argent, pas qui vient s’enfiler un croissant à un coffee shop. Une politique influente ? La PDG d’une grosse société ? Une vieille pétée de thunes qui donne des miettes aux pauvres ? (Il se mord la lippe, rattrapé par le poids de son serment.) Euh… je voulais pas dire ça ! (Il se gratte la tête, gêné.) C’est quoi le mot déjà… ah oui ! Une riche philanthrope ?

La capitale du monde hellénique porte son nom depuis trois millénaires. Une constellation de temples a été érigée en son honneur. Aujourd’hui encore Athéna reste une déesse parmi les plus connues à travers le globe. Mais reléguée au rang de mythe, de personnage imaginaire au même titre que Blanche Neige. Qui pour connaître le magnifique visage de son incarnation actuelle, hormis le personnel judiciaire et les forces de police de Philadelphie ?

La voix de Godric tremble de façon imperceptible, chargée d’une émotion contenue. Il peine encore à définir avec exactitude ce qu’il éprouve pour Irene.

— Écoute-moi bien, jeune homme, car je ne me répèterai pas. Irene Whitestone est la procureure de Philadelphie. Et par-delà cette éminente fonction, le phare qui repousse l’obscurité dans cette ville gangrénée par le vice et l’injustice. Si ton cœur abrite une once de noblesse, et j’ose croire que c’est le cas en dépit des apparences, il se gorgerait de force en sa lumineuse présence. Elle possède la sagesse de mille vies, le charisme de mille généraux et pourtant, son sourire nous ramène à la jeunesse dans ce qu’elle a de plus volontaire et glorieuse. Tu ne devrais pas seulement connaître Irene Whitestone : chaque jour tu devrais lui adresser une prière, une pensée ou un élan du cœur, pour la remercier de ses efforts et invoquer sa guidance. Tu trouveras en elle le courage d’entreprendre, la sapience de prendre les bonnes décisions, la dignité de te conduire en homme.

Carlo cligne des yeux en avisant Mister Freeze, qui pour le coup s’exprime plutôt comme un Roméo. Littéralement, avec un discours élogieux (pour ne pas dire amoureux) d’un autre âge. En tout cas, papa Green n’a jamais déclaré quoi que ce soit de ressemblant à maman Green. Quant aux potes de la zone, ils parlent en termes de « pécho de la chatte » et autres vulgarités auxquelles Carlo n’ose même pas penser, de peur que les frappadingues lisent dans sa tête.
N’empêche, il y a quelque chose de beau chez ces deux personnes étranges. Surtout la jeune mère de famille nombreuse qui lui remue les hormones, forcément, mais FBI aussi a quelque chose d’attirant. Un genre de charme intemporel. Et pourtant, Carlo craque uniquement pour les filles – avec moins de succès qu’il le voudrait. Avec un discours pareil, et malgré son visage froid comme la banquise, Irene Whi-truc devrait ressentir illico des papillons dans le ventre. Ou un truc de fille du même genre.
Après, « procureure » sonne comme un métier où le balai dans le cul est de rigueur, mais toutes les filles ont un côté romantique, pas vrai ? Et les vierges, ça fait belle lurette que ça n’existe plus passé l’âge de la majorité. OK, ce n’est peut-être pas la meilleure chose à dire à Mister Freeze.

— J’essaierai de m’en souvenir, m’sieur.

Franchement, que dire de plus ? Un silence s’installe, qui ne semble aucunement gêner le grand blond et la fausse rousse. Silence rompu par un grondement long et sonore qui trouve son origine dans l’estomac de Carlo.
Oh put***, la gueule qu’il tire ! Cette fois c’est sûr, Mister Freeze va lui décalquer la tronche. Lui coller une bastos dans le crâne et jeter sa dépouille dans le Delaware. Ou le caser vivant dans un congélateur, y mettre un cadenas, balancer la clé dans les chiottes et tirer la chasse.

Carlo se tourne vers Miss Croissant avec un regard affolé. Elle a quand même l’air plus sympa, malgré ses phrases à dormir debout. Et puis surtout, elle est mère de famille et éprouvera donc de la compassion pour un gamin affamé comme lui !

— Ils sentent hyper bon vos croissants, j’ai hâte d’y goûter !

Ça ressemble quand même furieusement au dernier repas d’un condamné, cette histoire. Carlo déglutit. L’odeur de cuisson le fait quand même vachement saliver.

— Accordons à notre invité ce dernier plaisir, ensuite nous partirons tous les deux, annonce FBI d’une voix à glacer le sang.

Ahhh ! Carlo en était sûr ! Mourir si jeune à cause de son estomac qui fait des siennes, lui qui a presque réussi à tenir sa langue…