Je suis bien allé fouiller cette piste. Un temps seulement. Parce qu’elle avait raison, Rivera, ça ne menait à rien le coup de l’appli. Ce serait autre part qu’il faudrait chercher. Je reprends la route au volant de ma veille bagnole. Regard dans le rétroviseur juste après avoir démarré.


Ma tête de toute façon est déjà ailleurs. J’ai ressassé toute la journée ce que j’ai vécu la veille. Je tombe de fatigue, d’épuisement nerveux. Le véhicule s’use, et je ne le fais dormir que trop peu. Johan est fort. Cette identité est forte. Faible flammèche pour protéger la tribu, celle qu’il me reste, contre les attaques de l’extérieur. Hier, Gaunt est mort, d’une balle tirée par un AR-15, une arme de guerre, placée entre les mains de vétérans à la gâchette facile qui s’adonnent à une certaine quantité de trafics et de vices en tous genres. L’affaire a fait beaucoup de morts, et j’ai failli y laisser des plumes. Le visage encore marqué des brûlures reçues dans l’explosion du garage. Poches sous les yeux. Eraflures dues au combat à mains nues, et à la balle qui a explosé le béton juste à côté de ma tête. Tout s’enchaîne à une vitesse dingue dans ma tête. La fusillade, l’explosion, la promesse à McKinney. La visite à la famille de Gaunt. Le pacte avec Becker, la rencontre avec Rivera. Quelle journée.


Je regarde dans mon rétroviseur, encore. Mon instinct, si vieux, me souffle que je vais encore bientôt devoir subir une tempête de merde.


Pourtant, quand je dépasse un petit motel à petite allure, ce n’est pas l’adrénaline qui inonde le système nerveux de mon véhicule. Mais une douleur infinie, un gouffre abyssal qui se creuse dans ma poitrine, le palpitant qui se compresse. Presque aussitôt, c’est les larmes aux yeux que je me range sur le côté. Ame en peine est l’euphémisme du siècle quand je sens cette souffrance, cette sensation d’étouffer émotionnellement parlant. La peur me comprime le coeur, la rage me fait déglutir maladroitement et la tristesse m’amène aux portes du désespoir.


Je sors de ma voiture, et j’oublie celle qui me suit depuis deux heures. Je m’avance vers une jeune femme, brune, des larmes sur les joues éclairées par les lampadaires. Voiture en rade. Mais je suis bien placé au creux de son âme tourmentée pour savoir qu’il y a plus que ça. Ma veste noire couvre comme toujours mon holster, auquel je ne pense même plus en m’approchant. Paumes ouvertes en signe de paix, d’apaisement, à paix mesurés pour ne pas la gêner ou la brusquer.


| Madame ? |


Je connaissais bien cette douleur. Celle d’avoir perdu quelqu’un. Combien de gens avais-je croisé avec cette souffrance, au fil des siècles ? Je m’approche encore.


| Vous avez besoin d’aide? |


C’était l’évidence même. Mais ça me semblait moins con que « ça va ? ». Non, ça n’allait pas. Cette personne souffrait terriblement. Je me rapproche encore.


| Je suis policier. Capitaine McRawne. Si votre bagnole est en rade, et votre téléphone aussi, je peux peut-être vous dépanner? |

Le désespoir qui me serre la gorge, je connaissais fort bien. Qui aurait pu dire que des millénaires après la première expérience du genre, je me retrouvais une fois encore propulsé dans ce genre de situation, de problème, que je ne pouvais plus ni éviter ni contenir ? Il y avait eu tant de fois dans ma longue existence où je m’étais retrouvé dans cette situation. Ce n’était jamais amusant, ni divertissant pour un rond. C’était une plaie. C’était différent à chaque fois en réalité, car il y avait autant de désespoirs que de personnes. Il y avait autant de malheur et de sentiments que de personne, et si les gens pouvaient croire qu’une douleur pouvait en valoir une autre c’était totalement faux. L’existence de chacun était constamment parsemée d’embûches et de nuances parfois si infimes que c’était difficile à remarquer pour le quidam. Le fait était quand même que je devais avoir constamment l’impression de redécouvrir la souffrance et la détresse, et c’était pesant.


Plus d’une fois, dans les pires moments de cette longue existence, j’avais pu nourrir l’envie subite ou réfléchie d’en finir une bonne fois pour toutes.


Ressentir ce maelstrom de tristesse et de désespoir me ramenait à une autre époque, en Russie. Neige jusqu’aux cuisses. Froid polaire. Les canons qui se fendaient sous l’effet des températures extrêmes. Et ces hommes qui marchaient et agonisaient en même temps, des jours durant aux portes de la folie, sur la route de Vilna.


J’interviens donc, vers cette jeune femme brune quand je ressens une détresse qui lui est propre, et qui est terrible, bouleversante. Je lui demande si je peux lui porter assistance et la jeune femme trébuche sur ses mots, elle balbutie en disant que non ça allait. Bien sûr, elle ne pouvait pas le deviner… Mais je me sentais autant pris à la gorge qu’elle l’était elle-même et je savais très bien qu’il n’en était rien. En revanche, là où je suis pris un peu par surprise c’est quand la brunette me demande si je peux montrer ma plaque. Elle est perdue, déboussolée, et je sens bien qu’elle ne fait absolument pas confiance à qui que ce soit, et certainement pas à un inconnu comme moi.


Je produis la plaque comme demandé, lui déplie l’intérieur de la pochette où elle peut apercevoir mon badge et l’écussion, couplé au papier d’identité délivré par la ville qui décrivait ma fonction.


| La voilà. Je suis bien policier. Je vous promets, je vous jure que je ne vous mens pas. |


Je lève aussi mon autre main à mi-hauteur, paume ouverte, pour lui montrer que je ne tenais rien en main et que je n’étais pas venu vers elle avec quelque mâle intention que ce soit. L’inconnue désespérée me parle alors de sa voiture, et croise ses bras. Froid ou besoin de se rassurer ? Sans doute les deux ? Et elle lâche son prénom. Nora Shaw. Ca ne me disait rien mais jusque là rien d’anormal. Je me rapproche encore mais je lui laisse une distance de confort où elle pourra sans doute se sentir plus en sécurité. Après tout mon visage portait encore les marques bien visibles de l’explosion et de la fusillade de la veille, entre écorchures et brûlures, je n’avais pas la gueule des grands jours.


| Moi,c’est Johan McRawne. Je suis flic pour la ville. J’y connais pas grand-chose en mécanique mais si vous voulez, je peux vous appeler une… |


Je me fige. Je ressens quelque chose. Une haine brûlante, ardente, qui m’enflamme presque à son contact. Ca tranche énormément avec la tristesse de la jeune femme. Et je sais exactement d’où ça vient. Ca me traverse comme une vague.


| Nora, vous allez devoir me faire confiance. Pas de gestes brusques. Baissez-vous et calez vous contre votre portière. |


Je passe la main dans ma veste, et dégrafe la fermeture de mon holster d’épaule. Le type se rapproche. Apparemment innocent. Capuche baissée, mains dans les poches, il a l’air de se diriger vers l’épicerie toute proche. Mais je sais ce que son âme habite ; il est assez proche pour cela.


| BAISSEZ-VOUS ! |


Et je dégaine au moment où la rafale déchire la nuit.